Titolo: Coro di funghi
Autore: Hiromi Goto
Traduzione: Cristiana De Sanctis e Valeria Trisoglio
Prefazione: Cristiana De Sanctis
Collana: Paesi, parole
Pagine: 224
Formato: cm 13,5 x 20,5
Legatura: Brossura
Prezzo: 13,50€
Pubblicazione: Novembre 2005
ISBN: 88-72-02-023-9

L'autrice

Hiromi Goto, nata nel 1966 a Chiba-Ken, in Giappone, all’età di tre anni è immigrata in Canada con la famiglia. Si è laureata nel 1989 all’Università di Calgary in arte e letteratura inglese, e ha frequentato la prestigiosa scuola di scrittura di Aritha Van Herk. Risiede a Calgary. Con questo suo primo romanzo ha vinto il Commonwealth Prize for Best First Book (1995), il Grant MacEwan College Book (2000-2001) ed è stata co-vincitrice del Canada-Japan Book Award (1995). Ha pubblicato anche altri due romanzi, oltre che saggi, poesie e vari racconti. Un estratto dal romanzo The Kappa Child è stato pubblicato in Italia da Feltrinelli nell’antologia Seconda pelle (2001).

E’ un romanzo dalla struttura complessa, che si articola su diversi piani narrativi e racconta l’esperienza della migrazione attraverso tre voci che si interrogano, si trasformano, si intrecciano a comporre una saga al femminile ricca di poesia e di amore per la parola. La scelta lessicale accuratissima e sempre esplicitamente sottolineata dalla voce narrante principale, quella della giovane Muriel/Murasaki, è dettata dall’esigenza di conferire dignità letteraria alle fiabe giapponesi tramandate oralmente dalla nonna Naoe, e nello stesso tempo di lasciar percepire la musicalità della parola. Il lettore di Coro di funghi potrà apprezzare veramente il romanzo se si disporrà all’ascolto. Hiromi Goto lo inviterà suadente a farsi trasportare in un viaggio dal Giappone al Canada e poi a ritroso, verso suggestive leggende popolate di personaggi bizzarri, accompagnato dalla melodia fiabesca delle mille voci che sussurrano in coro nella fungaia che fa da sfondo al romanzo.

Siamo distesi sul letto ad ascoltare il clic degli avvolgibili, a osservare i fragili fili di una ragnatela polverosa ondeggiare avanti e indietro, avanti e indietro, nei soffi d’aria invisibile. Coperte e lenzuola stanno ammassate ai piedi del letto e il tepore è solo là, dove è pelle contro pelle. La mia spalla, il braccio, il profilo sporgente dei fianchi. La linea sinuosa delle cosce. Mollemente protese verso di te. Ho i polpastrelli gelati, ma sto troppo bene per muovermi. Per prendermi la briga di tirarmi su e sistemare le coperte. Ho solo voglia di assaporare il silenzio della pelle sulla pelle. Il mormorio del sangue, dove i nostri corpi si toccano. Il nostro respiro prende involontariamente un ritmo, asseconda il movimento della ragnatela che ondeggia sopra le nostre teste. Alzi la mano – ruvido, il palmo – per adagiarla appena sotto il mio seno.
«Mi racconti una storia?» domandi. Lo sguardo alla tela di polvere.
«Sì».
«Mi racconti una storia sulla tua Obachan?»
«Sì». Chiudo gli occhi e respiro a fondo. Lentamente.
«Mi racconti una storia vera?» chiedi, con inconsapevole smania.
«Sono in molti a chiederlo. Ci hai mai fatto caso?» Mi rigiro dalla mia parte. Mi sollevo sul gomito e appoggio il mento e la guancia sul palmo della mano. «È come se la gente avesse voglia di ascoltare una storia e poi, quando è finita, non gliene importasse più nulla. Hai presente?»
«Non proprio» dici, e scivoli un po’ più in basso, accoccolando la testa sotto il mio mento. Il viso che affonda nel mio collo.
«Ma me la racconti lo stesso?»
«Certo, però avrai pazienza con la mia lingua, vero? Il mio giapponese non è buono quanto il mio inglese e potresti non capire tutto quello che dico. Ma questo non significa che la storia sia incomprensibile. Wakatte kureru kashira? Sei in grado di ascoltare prima di sentire?»
«Fidati di me» dici. Mi fermo. Faccio un bel respiro, quindi do il via a una spirale di suoni.
«Ecco una storia vera».